Shambhala
- DIEUSAUVEMOI
- il y a 4 jours
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Poème no. 33, 31 mars 2026
À Ispahan, au centre d’une cour de bambou,
Elle s’arrêta sur un passage persuasif, déjà incliné vers l’excès.
Celui ci n’assombrirait pas encore son encre, mais était bien une illusion.
Le premier roi Rigden déposa ses manuscrits et partagea leur espace.
« Remarque la rupture dans le fil de la pensée… »
Ni défi, ni exigence.
Elle remont le texte, ligne après ligne,
jusqu’à ce que l'encre relâche ce qu’elle avait absorbé.
Il hoche la tête, « Parfait… »
Rien ne subsista, sinon l’harmonie qu’ils avaient laissé intacte.
À Samarcande, où les caravanes se croisent sans laisser paraître le doute,
Elle étudiait la route qui ne pardonne pas l’approximation.
Le deuxième roi Rigden revient à elle comme il l’avait promis.
Il s’assit à ses côtés en devenant la moitié de son esprit.
« Si nous passons par ici, nous éviterons les terres inondées... »
Aucune injonction, seulement l’attention portée à ce qui aurait cédé.
Rien ne s’envenima.
Plus tard, elle s’allongea près du feu.
Lui demeura éveillé, tenant l’horizon dans son regard,
veillant à ce que la lumière ne vacille pas.
À Edo, où les parois de papier retiennent le crépuscule,
Elle travaillait dans la plus étroite des marges.
Le troisième roi Rigden s’agenouilla, suspendant le temps.
Le thé fut versé, déposé à portée
Ni présenté, ni offert.
« C’est cet édit que tu cherches... »
Un rouleau futposé devant elle.
La contradiction se résolut sans nécessiter d’explication.
À Shambhala,
Les Rois s'apprêtaient à partir
Ils réassignèrent chaque feuille noircie
Et se restituèrent à l’ordre.
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