À Shambhala, Les Rois s'apprêtaient à partir Ils réassignèrent chaque feuille noircie Et se restituèrent à l’ordre.

Du fond de la Terre noire monte une rumeur écarlate, celle de la revivification de l’Oiseau bleu Et les y transmet là-haut vers cette terre lointaine

La Conteuse de fables est là Sa voix grave m’apaise de sa noblesse Elle cueille mes rêves d’enfant, Ceux avec les syllabes en satin Et les y transmet là-haut vers cette terre lointaine

Le cheval blanc approchait de l’horizon lorsque le Veilleur du Temp y assigna une veille. Il se tint à la dernière porte. Dans le vide, il murmura les noms de ceux qui s’étaient rendus, non pour les rappeler, mais pour les laisser passer. Ici reposait le passage du Lungta

Marque-moi de ton nom Et de ta voie Et de tes mots Pour que le coeur plus proche du mien Puisse dire ce que tu révères